kirahelene - hits
Hjem Add Om meg Kontakt

2

S svak. Kroppen kjennes ut som den er fylt med stein. Jeg er ute av stand til bevege meg. Trer som presser p men som ikke kommer ut. Jeg vet ikke om det er fordi jeg ikke klarer f de ut eller om det er fordi jeg ikke lar dem. Hjertet mitt har et stort hull i seg; den kroniske sorgen lar det ikke gro igjen. Jeg venter. Venter p leve. Venter p d. Venter p bli glad. Venter p bli trist. Venter p bli sviktet. Selv nr jeg er lykkelig er jeg ulykkelig fordi jeg venter p en ulykkelig tid jeg vet vil komme. Jeg er drmmende og hpefull samtidig som jeg er realistisk. Hver gang jeg prver glemme den, banker den p og forstyrrer mitt lystige sinn; forteller meg at alt er midlertidig. Den knuser hpet og drmmene.

Det kalles bagasje. Jeg vet det. For hver eneste tung ting man opplever tar man med seg en suvenir som man legger i en sekk. Etter hvert som rene gr blir det mange suvenirer i sekken som bare blir tyngre og tyngre. Du vil ikke g videre, det er tungt og du vet det blir tyngre for hver motbakke du mter. Jeg vil ikke alltid g opp den bakken. Den er bratt, skummel og jeg har gjort det fr; vet hvor hardt det er. Jeg har ikke plass til mer i den allerede tunge sekken; jeg kommer til falle. Hvis jeg gjr det kan jeg ikke reise meg igjen. Kreftene er brukt opp; Bagasjen blir for tung.

Sinnet min viser meg bilder fra livet. Fra fortiden. Bilder av deg og meg, latter, varme, mme kyss og gnistrende yne som sa for alltid.  Vi var. S var vi ikke. Jeg ser en eventyrbok, kjenner en hnd som stryker meg over ryggen og en stemme som hvisker sov godt, jeg er glad i deg. Du forlot meg. 
Jeg ser s mye. Det som var og som ikke lenger er. Det eksisterer kun i bildene, minnene, tomrommet i hjertet. Mennesker som stjal biter i stede for fylle det igjen; Ga meg bagasjen. En tung bagasje jeg m drasse p hver eneste dag, fylt med sorg, ensomhet, svik og redselen for trre stole p at jeg ikke trenger samle flere suvenirer.